Mi norte y mi Sur

                 

La palabra democracia va Más allá de fronteras de, no sé que derecho de ejercer votos, de, no sé qué estado independiente. Va Más allá de un 35 por ciento de población, Más allá de culturas, y de normas y deberes. La palabra democracia ligada a la de la libertad, es y será siempre Más de lo que tú, Arthur,... estás dispuesto a tolerar, porque entender el concepto, estoy segura de que lo entiendes a la perfección, y es Más, de que lo manejas al dedillo, ese dedillo que has alzado para saltarte su verdadero significado, ese significado, que no es otro que ejercer tu voluntad en pro de sentirte tu, dueño de un territorio sobre el que yo, también tengo acciones. Porque es Más, igual, yo no nací allí, pero es mi parte norte, igual que yo soy tu sur. Usemos una metáfora andaluza, de las que a ti no te gustan por venir de otro país y su territorio, más analfabeto, mi tierra, la de mi sentir y parte de esta España nuestra que rechazas. Piensa que esto, es como aquel niño que nace en el seno de una familia desgraciada, no se reconoce en sus padres, imaginémoslos, ladrones, asesinos, impostores, o simplemente malos progenitores. Por más que se empeñé este hijo, sus padres tienen un nexo de unión que jamás podrán romper, por naturaleza, por sangre, vosotros sois península, y no sois tan distintos como os creíais. A la vista está, tus dignos políticos se han embolsado tanto como los nuestros, mangantes de la misma calaña, la española, hablando tu idioma o el mío. Por que, visto que no me entiendes al hablar, doy por hecho de que hablamos dos lenguas distintas.

Más me escuece cuando te empeñas en reírte y desafiar. Más me ofende cuando tus escuelas se convierten en centros que lejos de educar, adoctrinan, complicando el que tus hoy, niños, sean el día de mañana adultos críticos y maduros, capaces de decidir libremente si se unen a tu independencia, o por lo contrario, la rechazan junto a tus coacciones. Esa libertad que tu pides a voces para ti, pero que arrebatas a otro cual tirano, cuando conviertes a nuevas generaciones en terroristas de ideologías, que si bien hoy no son radicales, podrían serlo en un futuro no muy lejano. No eres tan distinto a estados islamistas...observa el trasfondo, o mejor y más gráfico para que me entiendas, llora a tus muertos, esos que el radicalismo de tu vecina comunidad una vez asesinó. ¿Piensas que eres tan diferente? ¿Piensas que todo está bajo tú control? ¿Acaso te sientes dios? Humilde, Más humilde.

Arthur Más, si lo que quieres es protagonismo, ya lo has conseguido, ahora vete con tus cuentos de miedo a otra parte porque, pasarás a la historia como alguien que protagonizó una de las más lamentables faltas de respeto a éste país, y como el más patético de los payasos que acaban sus carreras y que... probablemente implicado en más de una película de terror,  desvió la atención tocando una pianola o una flauta mágica, al son, de la que no tantos como crees danzaron.

Y si te marchas, hazlo ya sin hacer Más ruido, que si votamos todos, como debe ser en un estado democrático, no será irse, será echar, del verbo no te queremos a nuestro lado, del participio castigado, del futuro volverás con la colita entre las patas, y recuerda que el mejor título para tu cortometraje catalán no es otro que...”No habrá paz para los malvados”, tómalo prestado, como nuestro dinero, el que pagó tus deudas, el que nos debes. 

Como los esfuerzos de los andaluces que un día levantaron tu Cataluña amada, como a tus jóvenes muchos nacidos de relaciones mestizas, de padres y madres que se amaron a pesar y por encima de sentimientos territoriales, cuando la unión era no entre iguales, sino entre seres humanos, y ninguno era mejor ni peor que otro, cuando no había egoísmos, ni desafíos, y la lucha era la supervivencia y el crecimiento personal.

Hoy, yo, andaluza que defiende a su tierra por encima de todas las cosas, andaluza que sufre cuando tú catalán nos ofendes sin razones, andaluza que se ha esforzado por salir adelante, por formarse, por ser respetable y respetada, andaluza cansada de oír idioteces y chistes fáciles hacia mis raíces, andaluza de carácter, de clase media y necesidades y caminos precisamente empedrados, andaluza emigrante, andaluza ... y española, tengo que perder mis modales para decirle...Váyase usted a la mierda, y dejé de tocarnos las narices, que más que político parece usted pastor de rebaños, o perro guía de éstos. Porque recuerde y nunca olvide que, al final, el viejo refrán de los abuelos siempre tiene cabida, y es de bien nacido...SER AGRADECIDO, y usted, ...comience como dice su apellido, a sumar Gracias y perdones por sus ofensas, porque son muchas las que debe  a españoles de todos los rincones de la península y más allá.

Puestos a ser demagogos...

Que lo cortés no quita lo valiente, y que mezclar churros con meninas nunca dio un resultado eficaz, ni viable Que comparar no es bueno y que desconocer circunstancias y hablar por hablar confunde a los que oyen llover …pero no saben dónde.

Ni tanto, ni tan calvo.

Recién leído en redes sociales, algo así como que aquí, entiéndase España como país, condenamos a Teresa Romero, por sus conductas poco prudentes, por cierto por ella, indicadas, frente a su posible infección de ébola, mientras que en EE.UU. a su homogénea casi le dan tratamiento de heroína. Nosotros condenamos a la enfermera contagiada. Directamente hacemos auto crítica, cortamos cuellos y nos sumamos a lo que creemos más justo, que en este caso, es que en España somos gente… cruel, que los medios o el medio que ha destacado los errores de Teresa, es basura, bazofia si me apuras, y que ya bastante tiene ella, con sobrevivir y mantener la esperanza, y mucho de cierto tiene.

Leído en medios  y redes sociales y visto en televisión. EE UU. , al enfermo de ébola fallecido en Dallas, Thomas Eric Duncan, por atravesar la frontera y entrar al país ocultando su exposición al ébola, se manifiesta, si hubiese sobrevivido, estaría acusado de delito contra la sanidad. O algo así, no me pidan el detalle exacto del cargo que no lo recuerdo. Yo también soy de esas que cuando quiero sólo recuerdo lo que me apetece.

Por lo tanto, ¿por qué vara o parámetro juzgamos entonces? ¿Quién está haciendo su trabajo bien?¿ Quienes intentan tener todos los puntos de vista, antes de crucificar, o quienes bajo no sé qué clase de demagogia montan una manifestación para salvar a Excalibur?

Por qué puestos a divagar, Teresa que bajo mi punto de vista habla coartada, que no es aquí el tema, ella, como enfermera, tiene aún más responsabilidad moral y profesional, que aquel  al que en EE.UU. querían culpabilizar por ocultar su exposición al virus, ¿A caso no es lo que hizo Teresa al ir a su ambulatorio con su médico de cabecera?¿ Ocultar y exponer a nuestra demagoga sociedad, y a su perro Excalibur a morir infectados?

En qué quedamos, ¿en cero, o en diez? Y es que los extremos nunca representan a nadie por completo, nunca fueron buenos, y jamás conseguirán recorrer ningún camino. Excalibur era un animal al que se debió someter a pruebas y al mínimo riesgo demostrado, haber sacrificado, ni ciencia ni historias. Si quieren experimentar hay miles de cadáveres en Áfricas que ya no sufren si los abren en canal… se nos olvidan y los relegamos a puestos de mascotas  Ah! Y de todas las edades y sexos, si los desean los científicos, los de África digo.

Pero, Teresa, tiene razones fuera de nuestro control, y a mi parecer muy al control de los de arriba, pero no de los de por encima nuestra, sino de los de por encima de ellos, para negar que sabía perfectamente que su fiebre no era normal, que su metodicidad y limpieza rigurosa a la hora de vivir durante esos días antes de su ingreso, no eran más que su sospecha gritada en silencio tal y como ha manifestado su hermano, de que hubo errores en todo. Un gobierno con protocolos llenos de goteras, dónde ahora más que nunca nadie debe dimitir, que lo hagan cuando hayan sufrido las consecuencias de su incompetencia.  Entonces que se marchen, con soluciones sobre la mesa, y culpas sobre los hombros, que se marchen…

A los demás, sólo decirles que no tengo la verdad absoluta, pero que intento mantenerme en el centro de un tema del que lo único que no consigo entender, es tanto teatro por un perro. Vayan a las perreras, sacrifican en España cada día a miles por no tener quien los adopte. Y preocúpense más igual, de sus vecinos, de los miles de muertos que en África está dejando el ébola, idealicen a esos padres que no tuvieron que llegar nunca a ser tratados a este país de patriotas, pero a los que hay que reconocerles tremenda labor de ayuda, allí donde el campo de batalla no se trata de poner velas a un animal, sino de enterrar a cuerpos sin vida de niños, que no resistieron la contiendan de una enfermedad mortal que se extiende sin miramientos… Y si quieren centrarse en sus ombligos, muy de España también, miren a su alrededor, hay enfermedades raras, enfermedades mortales, hay hambre, hay desesperación, hay incultura, insalubridad… préstense a ayudar para causas con sentido…porque a Excalibur, lo sacrificó Teresa sin ni si quiera saberlo. Y eso es una realidad, como que posiblemente sabiéndose infectada salvo a su marido con toda las precauciones tomadas para ello.

Solo y para acabar invitarlos a una reflexión… o más bien tarea de conciencia… ¿Saben que publicó también EE.UU.? El precio del tratamiento de Thomas Eric Duncan. Ese que hubiese tenido que haber afrontado de haber sobrevivido. La maravilloso y desorbitada cantidad de 500.000 dólares por que le salvasen la vida…En España la salvamos, entre comillas gratis!! Pasen un feliz mes, y si quieren o eligen seguir desviando su atención, como Excalibur ya murió, siempre pueden volver con Cataluña o seguir insistiendo en pedir justicia por el animal…que mola más y queda mejor de cara a la galería. Hace una semanas nadie se tiró a las calles porque se averiguase cuanto antes de dónde venía el brote de legionela que se llevó a unos cuantas personas a la muerte. 

http://www.abc.es/sociedad/20141008/abci-dallas-cargos-criminales-enfermo-201410080502.html

Días de verano

Aquellos días de verano que el tiempo se llevó.

El sí empezará de nuevo, sí volviera a nacer… si ocurriese haría y daría cada paso tal y como los di. O no.

Ninguno de mis actos cambio nada en mi destino, porque las cosas ocurren siempre como deben suceder, y a veces creemos que podemos cambiarlas, pero la decisión que tomamos, esa que nos da tanto dolor de cabeza, que a veces nos parte en dos, que sabemos que marcará un camino u otro, que dará comienzo a nuestra nueva vida, esa decisión que a contracorriente a veces tomamos ésa, esa se llama destino. El hecho de que la tomes, en detrimento de otra es destino.

Siempre fue mejor, pensar que los futuros se cruzarán si así debe de ocurrir, que mirar al pasado, y pensar que, todo pudo ser de otro modo. Cerrar puertas, es clave.

Nadie será así de particular para ti, nadie más lo será para mí. No de ese modo. Cada historia es un episodio diferente y que miramos con ojos distintos. Pero muy pocos lo serán así de especiales, y  cargados de tanto amor, tanta rabia, tanta pasión y tanta desventura.

Tuve ganas de leer cuán de personal fue, sólo porque nos cruzamos en una circunstancia extraña, tuve ganas de sentirme y refugiarme en aquella chica particular, pero nunca di con tu descripción.  Nunca encontré la definición y el significado, de aquella muchacha que una vez fui. Creo que tú sí, siempre la encuentras, y la sigues mirando con ternura. No puedes evitarlo, supongo que yo, aún sin encontrarme tampoco. Ese loco que tú eras, con todas tus ganas de comerte el mundo y con tanta energía por gastar.

Te vi feliz y me encantó.

La otra vez no tuve curiosidad, y está vez me pudo. Así somos, ¿no? Así nos han formado a ambos. Es muy nuestro el querer saber. Intrínseco, va por debajo de nuestra piel, bombeando y acompañando a nuestra sangre, en nuestras propias venas.

Sólo me quedó de ti, la sensación de que pensaste que no fui fuerte para intentarte, y créeme fui la más fuerte del mundo para apartarte, casi me ahogo en mis propias lágrimas. Y cuando se calmó el dolor del pecho…cuando llegó la calma después de la tormenta…ahí… ahí yo ya era un náufrago perdido en la isla desierta del frío y la dureza.

A pesar de todo, el capítulo que escribiste en mi camino, irremediablemente podría ser uno de esos relatos cortos maravillosos… por que los finales tristes, erizan la piel casi más que los bonitos.

GRACIAS

P.D: Aquí te devuelvo mi post…mejor tarde que nunca. Léelo, sonríe y olvídalo, no tiene segundas intenciones.

Hubo una guerra en la antiguedad

Hubo una guerra en la antigüedad.  Perdida por que nunca se luchó, y luchada porque nunca se perdió.

Hubo una guerra y los heridos nunca se curaron. Convirtieron sus rasguños en cicatrices, y dejaron nacer piel nueva dónde, las balas, de tanto daño, habían perforado la antigua.

Creyeron sanar, porque no había sangre, y porque sus vidas estaban a salvo. Pero en esa guerra, las heridas del alma, nunca aplacan. Siguen vivas, por más que se empeñaron en despellejarse y cambiarse el vestido cutáneo adornado por cuantos ataques les sorprendieron y debilitaron en aquella contienda. Porque las batallas del corazón, no se olvidan… sólo pasan, cuando de tan intenso que duele, al contrario que en la vida real, cuando duele a rabiar, casi al borde de la pérdida del conocimiento, ahí, cuando en una situación normal, te volverías loco, en las batallas del alma…en esas que libraron aquellos valientes de antaño,… de repente, en el abismo, ves que rendirse quizás no es lo justo, ni lo que deseas, ni lo que debes hacer, pero sientes que es lo único que te salva. O al menos,… te refugia, y te da una guarida donde fortalecerte de nuevo para una nueva guerra, o quizás, la misma en otra etapa.

Ellos no fueron conscientes de que ambos bandos… fueron superados por el dolor, y abandonaron las armas en pro de una oportunidad, en pro de mantenerse cuerdos, enteros, racionales… pero sus mentes, y sus pechos, los cuales no fueron alcanzados por proyectiles ni golpes, esos… estarían heridos y en guerra ya de por vida.

Nunca jamás serían capaces de amar después de conocer lo que sintieron cuando se hiere al prójimo, por más enemigo que sea… todos los hombres fueron una vez, respetables por cualquier otro. Cuando disparaban a matar, sin pensar que con aquella vida que eliminaban también morían ellos un poco,… cuando se les iban soplos de aliento, que ellos mismos dejaban escapar con cada explosión de furia y rabia incontrolada, con cada defensa  ganada que arrebataban al bando contrario, que no eran otros, que quienes una vez rieron y amaron junto a ellos.

La crueldad de luchar contra quienes amaban les dejó inservible una buena parte de sus corazones, y ahora sólo amarían a medias, o distinto. Ya no sería de una manera limpia y pura como el amor dicta, ya el odio y la traición, a pesar de haber dado paso al perdón en aquella batalla … no dejó lugar para la cura. No había antídoto para ellos, y aun así creyeron sanar.

Ébola

É voilá!

O mejor dicho…ébola!

África Occidental, en situación de emergencia internacional por la OMS. Un brote grave de una enfermedad, que si bien, todos habíamos oído hablar lejanamente de ella, creo, y al menos yo, reconozco en primera persona, que poco conocía de sus tan malévolos síntomas y fines, en cualquier organismo vivo. Quizás siempre la tuvimos como algo demasiado lejano. Vivimos ajenos a las cosas hasta que suponen un peligro para nosotros.

Y es que, todos andamos más que preocupados por la llegada del padre enfermo, que bajo seguridad y medidas muy estrictas ha sido repatriado a España, junto con la hermana de doble nacionalidad también portante del virús, pero nadie se preocupa por los que se quedan.

Salvemos el culo.

Y es que entiendo firmemente que cada uno, nos dediquemos a salvar a los nuestros, y a no exponer a todo un país a tan destructivo virús que bien podría ocasionar un desastre de magnitudes inimaginables de extenderse mundialmente. Pero sigue un detalle escapándose al común de los mortales, que me afecta muy cercanamente, y que, la periodista dominicana, Shaira Castillo, a la que tengo el gusto de llamar amiga, me hizo entender hace unos días a través de redes sociales.

La exposición humana en los países afectados, la de aquellos que allí residen, no sé sinceramente como podría abordarse por que se me escapa de las manos, el proceso de actuación de emergencia aplicado en estos casos, para proteger a la población civil. Pero, sigue escapándose el pequeño detalle.

A nuestros medios de comunicación, llegan imágenes, llegan noticias, la evolución, los afectados, los síntomas en imágenes desagradables, … ¿Dónde está la mención a los profesionales que allí se juegan ser víctimas de esta guerra llamada ébola?

Periodistas, que, a más inri a veces son juzgados por la crueldad de las imágenes que ofrecen, por tergiversar en temas no de tanta índole, por sus sueldos (no tan altos como creen algunos), por la facilidad de su desarrollo profesional, por… por desconocimiento absoluto de lo que hacemos. Y, sí, amiga Shaira, tienes razón.

Nosotros mismo hemos de ser quienes reconozcamos nuestros propios méritos y los de tantos otros que nos rodean en el cumplimiento profesional de aquello que elegimos ser. Nosotros elegimos ser periodistas para bien o para mal, los militares eligieron ser militares con sus consecuencias y los médicos… ellos escogieron con su profesión, la seguridad de conocer la solución a veces, y la fragilidad de la exposición a las peores temeridades de forma directa.

Por ello, este miedo que nos embarga, esta inquietud y éste desorden instantáneo que en el momento de visualizar las noticias diarias sentimos, no debería ser más que empatía. Si las cosas se hacen bien… caerán muchos, pero pasará pronto.

Ánimo a mis compañeros y a los que en campo de batalla luchan entre los desahuciados. VALIENTES!

Descansa pequeñajo

Diagnóstico genético preimplantacional. Anemia de Fanconi. Vinarós. Jonathan. Cruz y David. Reportaje. Medios de comunicación. Ayuda.

Así comenzó la historia.

Nosotras a penas conocíamos que sucedía, y en días nos pusimos a investigar para realizar un reportaje que al menos personalmente a mí me cambió la visión de muchas cosas. Entendí que el significado de rendirse no existe en el diccionario de quién, guerrero se aferra al último grano de arena de toda una playa.

Enfermedades raras que ocasionaban que pequeñines necesitasen que sus papas, dispuestos a todo, diesen vida a un hermanito escogido genéticamente para que naciese sano, escogido para generar una oportunidad de vida a sus hermanos, para devolverles la esperanza, para hacer lo que cualquier hermano…haría por alguien que nació de un mismo vientre. Lucharlo.

Y no viene al caso contar como discurrieron las cosas, sólo decir que fue Jonathan  y sus  papis, una de las familias que nos recibieron y que se encontraban en esta situación. Y ellos, ansiosos de correr por conseguir permisos, para que ni un aliento de vida se escapase a quién lleno de alegría, nos divirtió, nos conquistó y nos robó toda las ganas de implicarnos posibles, nos atendieron y dedicaron su tiempo, a pesar de ser nosotros sólo estudiantes, y que pocas expectativas de ayuda y difusión podíamos tener.

Ese niño tierno, maduro con tan sólo ocho añitos que tenía por aquellos entonces. Lleno de vida, y luchador.

Hace apenas dos días me levanté, ajena ya a todo esto, y con alguna que otra noticia vuestra en el discurrir de estos años. Hace dos días, me levanté y recibí la noticia por parte de mi compañera. Tú mami, había tenido el gesto de comunicarnos que te habías ido. Y no me preguntes porque Jonathan, pero me siento tan triste y llena de rabia, que sólo he podido dedicarte éstas líneas.

Ahora he pedido a todas mis estrellas, que te busquen, y les he contado que fuiste parte de mi historia, que a pesar del poco tiempo que compartimos, tú y los demás que compusisteis aquel reportaje, me enseñasteis que no hay límites y que las peleas se ganan a base de cariño. Por eso no entiendo por qué te has ido, estabas rodeado de tanto…

No te preocupes, mis estrellas serán  tus amigos y coleccionarán contigo las estampas de tu ídolo Villa. Les he dicho que eres el niño de la sonrisa más bonita del mundo, ahora podrás jugar al fútbol con las nubes.

Descansa pequeñajo.

Mundial Brasil 2014

A las puertas de la final, me atrevo a hacer mi lectura de un mundial al que sólo puedo calificar así, de primeras, como atípico. O al menos atípico en sus comienzos.

La gran favorita, la campeona del mundo, la roja, la del juego bonito, la del tiki taka, la de los jóvenes y no tan jóvenes prodigios del fútbol en el máximo de sus niveles. La de mi país, España.

 Esa selección ibérica, que apuntaba como la selección que haría un honorable papel en Brasil, digno de quién defiende y se juega abandonar su trono…por cierto paralelo al abandono del otro trono español, el de Juanca, quién cómo yo, y buenos españoles que somos, apoyábamos a morir, aunque…yo nunca fui muy mundialista, pero, una competición futbolística así significa unión, calle y jarana, pues ale, a pasear el orgullo español en una de las parcelas que nos queda.

Cuidado, que estoy segura de que todos somos muy rojos, rojos a balompié se entienda y en dicha competición ya de paso, pero hemos de admitir que por mucho pecho que saquemos algunas pataditas en el orgullo español nos está dando esta crisis. Pero no ésta camisa de once varas ni es de mi talla, ni de mi incumbencia. O más bien no me atañe en éste quehacer de ahora.

La cuestión es que fui, evidentemente con mi país, y claro, me quedé sin equipo en menos de lo que canta un gallo, y yo, que soy de a las que en casa, se les cae el techo encima, me dije alegremente, pues nada, a buscarse un país sustituto, y me dije, voy a descartar a los que no seguiría por cuestiones varias. Y así, hice mis descartes. No podía seguir a Holanda, me parecía una traición a quién nos mató con cinco tiros a pecho descubierto por valientes, compresible. Me negaba rotundamente a apoyar a Brasil simplemente por la falta de humildad que demostró en tan sólo su primer partido, Alemania es el de las patadas fuera del fútbol a España, y mis espinillas me gritaban…”No seas masoquistaaaaaaaa”… Argentina, jamás será mi equipo, mientras semejante mamarracho que es Maradona sea argentino, fue un gran futbolista en su día, es mala imagen actualmente. Francia, no, que nos dopamos. Total, que llegué a la conclusión, de que era mejor mirar a aquellas selecciones que me caían bien. Y me decidí entre Chile y Uruguay. A éstas, cayó una, y me quedé con la otra, y seguidamente cayó la otra…Los grandes caían en la primera ronda…Italia, Inglaterra, España…

Menudo plan. Vuelta a recapitular…nadie me iba a robar a mí, las ganas de mundial. Costa Rica y Colombia. Y…ya sabéis que pasó.

La cuestión es que a días de la gran final, con Argentina y Alemania como campeona y subcampeona, he decidido dejar el fútbol estival, en pro de todo lo que lo rodea.

Hace unos días, en Brasil, un compañero moría haciendo su trabajo, cubriendo el mundial y la información de Argentina, como argentino que era. El Topo López colaborador de Diario AS entre otros medios, era envestido por un coche implicado en una fuga policial.  Hoy, sigo sin querer saber nada del mundial, porque el Topo López, ya no podrá cubrir la final de la competición, y porque Di Stefano ya se fue y en España estamos de luto, porque nos volvimos en la primera ronda, y porque a pesar de todo, y entendiendo que sucesos así pueden ocurrir en cualquier país, si celebramos acontecimientos de dicha índole en lugares dónde la proporcionalidad de que suceda es mucho mayor…deja de tener sentido cualquier lógica que queramos aplicar a un deporte… que existe meramente por entretenimiento para los seguidores…

Este trágico hecho, es más, tuvo  lugar una semana más tarde del que se vivió en Oliveira y que acabó con la vida de María Soledad Fernández, periodista argentina e hija del famoso comentarista ‘Tití’ Fernández. Aquél, también fue un accidente de tráfico causado por una colisión con dos jóvenes que se dieron a la fuga.

Por ello, perdóname Brasil, pero aun no haciéndote culpable, te pediría que no llorases la humillación de un 7 – 1 que derrumbo las voces en Maracaná, sino que levantases la cabeza comenzases a replantear cuestiones verdaderamente importantes.

REORDENA y no desalojes. Sé consciente de tus puntos débiles, trabájalos, los puntos fuertes no se debilitan, o si? Que tus cinco estrellas brillen por otras cosas.

España… tú… deja el fútbol y comienza a ponerte hielo en las espinillas. Que una estrella para nosotros es más de lo que nuestro cielo hubiese podido imaginar…

Mi más sentido pésame a la familia de un compañero… El fútbol mundial pierde a un periodista deportivo, o mejor dicho a dos.

El rey de nuestra casa...

Esta era la quincena de los reyes, de la monarquía, en definitiva de los cambios. Era la quincena de las infantas y de príncipes y princesas. De los borbones y su dinastía. Y, de ello era aceptable y recomendable escribir. Mi intención era clara hasta ayer.

No ha cambiado en nada mi idea, pero si, la dinastía sobre la que ocupar mi columna. Ya poco me importan los borbones, tú te has ido y nos has dejado. Una dinastía huérfana sin su gran rey, nuestro rey d reyes, el de cualquier familia, nuestro abuelo. La cabeza visible, que durante tantos años nos guio, a quién debemos muchos nuestra existencia y tanto cariño. A ti que tantos otros años estuviste en un segundo plano pero presente. Y nos robabas irremediablemente minutos de ganas de tenerte, y nos provocabas sufrimiento al verte, al mismo tiempo que desde esa penumbra dibujabas sonrisas con tus gestos.

Abuelo. O mejor ABUELO. En mayúsculas como te mereces.

No sé dónde te has marchado, pero te siento aún tan presente que no puedo echarte si quiera de menos. Comienzo a sentirme culpable por que no soy capaz de añorarte. Sé que me faltas, y duele, pero puedo soportarlo y no debería. Quizás el nudo que atrapa mi garganta libere tanto cariño que se va en cada abrazo y cada riña que de niñas nos echabas. Quizás dentro de mí nunca creí que este día iba llegar, y de repente sin decir adiós te has marchado.

Se derrumba toda nuestra dinastía, la que capitaneabas, la que montaste un buen día y de la que me siento tremendamente orgullosa de formar parte. Ojalá ya estés mirándonos recién llegado de tu viaje en paz y tranquilo, observando tu legado, porque sólo los grandes se marchan rodeados de amor.

He comprendido abuelo, que son las lágrimas apariencias de dolor, pero que no solo los que lloran padecen. Hay dolores silenciados que llegan a partir el alma.

Te quiero, no diré adiós, diré hasta luego…cuidaremos de la ella, de sobra lo sabes. Que poco puedo regalarte ya...sólo letras.

Que gran vacío… mi abuelo Juan.

Irlanda...Un año.

Un año.

Volvía yo con más ganas que nunca, de ver a los míos, de disfrutar de un tiempo que deseaba en mi tierra, de necesidad de Sevilla, de verde y blanco de Andalucía y de sol. De mucho sol. Ansiaba todo eso, pero mis ganas de volver ya nacían y aún ni había llegado a saciar éstas primeras.

Y es que cuando te enamoras de dos tierras al mismo tiempo, de repente, te das cuenta de que tienes dos vidas, de que a ambas las necesitas y de que, consciente de que perderás una de ella en pro de otra te entristecerá a rabiar cuando llegue el momento de la partida final, del cierre de etapa.

Somos y no debemos olvidar de dónde venimos. Y jamás, durante mi estancia lejos de mis raíces lo olvidé. Pero si de alta traición tuviesen que juzgarme por comparar dos amores y ponerlos a la misma altura, estaría humilde y sinceramente dispuesta porque me engañaría a mí misma intentando dejar a una de mis pasiones fuera de mi vida. Y dicen, las lenguas más sabías que en el amor no se miente, o al menos no se aconseja.

Ya hace un año. Y fue cruel no poder hacerme a la idea del abandono, de la huida, fue difícil no dejarme disfrutar un tiempo más a tu lado.

 Y así, a mano armada, me arrebataron a la Irlanda, que tanto me dio con oportunidades, que tanto me regalo en personas y que tantas experiencias dejó en mi memoria. Sólo fui feliz. Sólo cuidando a renacuajos y sintiendo que avanzaba por momentos en todos los sentidos. Me regalaste postales en directo de paisajes inimaginables. Me diste amigos para siempre. Me entregaste tu lengua, tu historia y tu magia. Me explicaste la palabra aventura, y me enseñaste que el miedo, en su justa medida es el único miedo posible.

Vine en busca de mi Andalucía, y mi Andalucía me dijo que necesitaba cuidarme. Y que ya, debía quedarme, que no cabía elección alguna. Para que algunos digan que no existe el destino. Puedo asegurar que no es manipulable a veces, y que si así hubiese sido, nunca me hubiese vuelto de mi Irlanda.

Ya llevo un año aquí. Y no te olvido. No hay distancia que me quite las ganas de ti. Ya hay un vínculo. No sé si volveré para quedarme, pero siempre volveré para abrazarte.

Aún así, a pesar del mal trago, de las maneras de mi regreso, ojalá, todos los que me leen pudiesen vivir…una experiencia así.

Ahora soy Irlandesa de adopción, pertenezco a la familia au pair de Cork, tengo hermanos pequeños de otra nacionalidad, mis niños!, sé que es enfrentarse a otro idioma, pasar frio, no ver el sol, sonreír con cara de boba cuando no entiendes que te dicen al más puro estilo chino, sé que es tener paciencia con niños, cambiar pañales, dar bibis, acostarlos, llevarlos al cole, verlos llorar cuando te vas y que se te encoja el alma, salir de fiesta y que te cierren a las dos, máxime a las tres. Sé que es mojarse cada día, vivir sin persianas, mirar y ver verde por más kilómetros que te rodeen, sé que es que te acojan como a una más, echar de menos usar sandalias, sé que nuestra comida es inmejorable. Sé y he aprendido que no cuenta el tiempo sino la intensidad, que Irlanda es para Europa como Andalucía para España, que hay gente pá reventá riéndose en todos los rincones del planeta, que los pelirojos ya no son tan raros, que somos más morenos de lo que creemos, que el vodka me sienta mal, que una cama doble es mejor que una simple, que dejar huella es cuestión de vivir siendo uno mismo, y que eso, los que te rodean lo sienten tal cual. Que no hay más barreras que las que nosotros mismos nos ponemos…

.y he aprendido, que yo, ya no podría ser yo sin mis dos Amores. Hoy…las circunstancias me recuerdan a ti!

GRACIAS IRLANDA. 

I miss you so much, often, the distance joins more than anything because if you miss a lot, you think more in that and if you think it a lot, you love it more and more.

Echar de menos...

Sí.

Yo soy de las que piensa que echar de menos no significa nada necesariamente. Echar de menos no significa que quieras a alguien hasta que duela, ni que estés enamorado. No significa que sea el mejor amigo del mundo o el trabajo que más feliz te hizo.

Echar de menos es sólo eso. Echar de menos.

Echar de menos es recordar momentos que eran tuyos y ya no suceden. Eran minutos, horas o días, que ocupabas haciendo algo que ya no haces. Eran costumbres o aventuras inesperadas. Echar de menos es gente que se marchó por siempre o que viene y va intermitente mente. Es distancia, cuando hubo unión. Es sonrisas junto a ti, que se acabaron.

Añorar es bonito. Tuvo que haber, no fuerte, pero tuvo que sentirse para que no te ubiques sin eso, esa o ese. No se añora lo que no hizo feliz, ni lo que sigues teniendo. Echar de menos es recordar y saber que estuvo bien, es una sonrisa desdibujada cuando te percatas de que te falta.

Aquel lugar, aquella gente, aquel momento…o aquel momento en aquel lugar con aquella gente…mientras sonaba esa canción…qué…hoy, al oírla…te hace echar de menos.

Echar de menos es algo acertado, porque añorar, siempre significará quedarse con las cosas buenas de cada historia. No queremos revivir las malas. Lógico.

Es quedarse con la esencia de un perfume y que al olerlo,… te estremezca hasta el punto de que la melancolía te haga pensar en ello. Echar de menos es tener corazón y saber sentir. Es bailar descalzo sólo porque sabes que hoy nadie te pisará, no hay riesgo de daños.

Un día, ya todo es sólo recuerdos.

Que te echen de menos…no es tarea mía describirlo. Pero llena pensar en que tus actos serán recuerdos bonitos para alguna historia.

P.D: Hace unos días olí tú perfume en alguien, vi de nuevo nuestras fotos de aquel viaje, pensé en aquel cuadro con mi foto de comunión, oí con los ojos cerrados aquella canción, sentí 40.000 voces cantándote al unísono, y, quise volver aquel lugar dónde viví, no hace mucho.

 Sin embargo,hoy en concreto, … he echado de menos que me dieran las buenas noches.

Domingos...

Los domingos de abandono.

En los que escribir, solo es posible tirando de pecho. En los que el desahogo es la resaca de alcohol y sentimientos, y su mezcla explosiva no resulta demasiado atractiva.

No cualquier domingo, un domingo de orden, de poner la cosas en su sitio, del que no debieron moverse y tú valiente cambiaste, y ahora igual pagas, pero, no es caro el precio, porque el domingo para ordenar siempre llega.

Los domingos que preceden a lunes. Que acaban y pasan para empeorar el panorama de toda una semana por delante. Donde, querer ver ciega, sabiendo que andas invidente, y tan sólo porque,  cuando los ojos están abiertos dicen cosas que las palabras no acompañan. Y o no quieres describir lo que te dicen otros ojos, o no deseas que te miren desnudando tus verdades.

Las reflexiones de los domingos. Las altas dosis de autoestima y las caídas libres de realidad. Y los amigos, los domingos, siempre los amigos.

Se sonríe. Sale el sol también los domingos. Y te levantas y a tu alrededor huele al último día de la semana que igual no acaba demasiado bien pero que ya, será mejor que la que entra, y eso, reconforta los domingos. El olor… como huele todo los domingos. Hasta las sensaciones huelen y te encogen el alma.

Los domingos pierdes tantas cosas…y las piensas. Otros días igual las pierdes, pero lo olvidas de manera automática. La conciencia del actuar de forma correcta y la impaciencia de comprobarlo a través de un nuevo domingo.

La música, también es otra. La música de los domingos resuena con eco dentro de ti. A veces todo un himno de la alegría y otras marcha fúnebre, amplia gama de temas la de los domingos, que se visten acorde a la noche anterior.

Que se acabe el domingo. Que hoy es día, en que pesan cosas sin importancia comparadas, a las que te acompañan cada día y llevas sin sobre esfuerzo.

Los domingos… yo no sé si los domingos son días bonitos o no… sólo sé que los domingos con normalidad… pienso más de lo que debo. Malditos domingos.

Mi amigo BETIS...

Mezclar, y no saber separar, buscar una buena excusa para hacer las cosas bien, es tan fácil como buscarla para hacerlas mal.

No sirve tener motivos para dañar a quien te quiere, o simplemente te hace bien. No paga nada los sentimientos, nadie puede pagar por más dinero del que disponga el cariño o el frío que un solo gesto puede ocasionar. La rabia a tu lado siempre acompaña. Y es que el que espera desespera y amargamente … volvemos a inundarnos de una esperanza  teñida de una inmensa pena por que seas quien eres verdaderamente, y me devuelvas tantas horas dedicadas a mirarte mientras tú, te duermes y me abandonas.

 Tantas peleas para las que me faltan argumentos. Tantos adjetivos para definirte positivos que… ahora no se ven y me hacen ciega para el que me observan desde fuera.

Pero de amor se puede parar el mundo y de amor se puede vivir, y si luchas yo no puedo dejarte sólo. No me dejes sola tú porque si desapareces,  yo también dejaré de ser yo, y me habrás condenado a rendirme egoístamente. Si supiera como provocar que tengas ganas de correr sin ser consciente de la velocidad que eres capaz de alcanzar, si pudiera echar de tu lado a todos los que te hacen daño yo sin dudar un momento lo haría. Que no hay lucha perdida antes de ser luchada, que tú no eres cobarde y que tú no puedes marcharte de nuevo.

Hacía tiempo que no te veía, por miedo a ese rostro triste que ayer mostraste, también se puede reír cuando el corazón llora, y nosotros juntos siempre en los malos tragos lo hicimos, cambia esa cara por todo el camino que recorreremos, ya hemos salido de esto otras veces. Quizás esta guerra ya nos tiene desgastados, pero hemos de sobrevivir y renacer.

Me lo debes.

Por cada lágrima de más, por cada vuelta a casa con una bandera a media asta por los anhelos y las melancolías. Por las distancias saciadas de sentimientos como se pudo. Porque siempre soy fiel y seré  fiel a ti.

Tú, y nadie al mismo tiempo. ¿Dónde busco yo la euforia? ¿Dónde encuentro yo miles de gritos al compás sonando en el más absoluto de acuerdo? ¿A dónde he de mirar si te conviertes en un fantasma y tus ganas de crecer se mueren en la más absoluta desgana?

Yo que hablo por mí y por tantos otros. Tú que recibes más que nadie. Levanta de esta desidia, y si no resistes el camino ya te ofrecemos nosotros nuestros hombros para seguir adelante hasta que remontes fuerzas pero …PROMÉTENOS que tú espíritu, tu verde y blanco, tu señorío, tu arte, tu clase, tu sentimiento, TÚ BETIS… sigues ahí… y esto solo será  una piedra más…

Tú mi BETIS…Coraje! Mi alma gemela… Nunca estás solo!

Mi ToTi 28 añazos

Bueno ella siempre está!

Y a pesar de que nos vemos menos de lo que nos gustaría, está. Y aunque me vaya al más lejano rincón del mundo ella hace por aparecer. Hace las cosas más insospechadas para que nunca dudes que está!

Es generosa.

A ella no le importa levantarse del más cómodo descanso para estar. Ella es de esas personas que siempre te hará sentir bien y afortunada. Ella es sencilla y divertida. Sabe bien como hacerme reír, y como sorprenderme.

Ella es mi AMIGA. Ella no lleva toda una vida a mi lado pero ojala así hubiese sido. No me lamento de que me la regalase la vida tan tarde, sino que me alegro de los años que me la regala y que nos quedan por delante. Ella es mi AMIGA.

Ella no dice te quiero porque se parece tanto a mí que probablemente esto sea una de las razones de que seamos amigas. Ella habla siempre, siempre, siempre estando, con sus actos.

Eres maravillosa AMIGA

Y hoy es tu cumpleaños. Y finalmente y nuevamente no sé si nos veremos, y no te daré un regalo físico, ni un abrazo grande grandíiiisimo. Quizás no brindemos juntas a tu salud. Quizás no cantaremos el… y que cumplas más… pero hoy AMIGA quiero regalarte un huequito en mi blog!! Porque la gente debería saber que soy tan egoísta que sé que para regalo tú!! Y tus continuas atenciones a los que quieres!! ENTRE ELLOS YO!!!

Gracias AMIGA.

La vida igual no nos ha tratado como deberíamos, pero nos cruzó para lamentarnos copa en mano!! :P

Mil besos toto!!!!! ÚNICA!!! Tú si que eres mi mujer de mil batallas!!

TQ amiga!!

Quererse a diario

“Tengo un amigo que me acompaña al infierno y tengo un beso de madrugada que me ilumina el alma.”

Nada más necesito.

Mi cabeza hay días que me sobra y la lógica es un vasto matorral en mi camino, porque a pesar de que sea muy útil en ciertas ocasiones, para temas de corazón, al menos yo prefiero los sobresaltos en el pecho.

Siempre fue más sano amar sin medidas y hacer el ridículo en la entrega. Quedarse a medias no deja vivir, las puertas encajadas no te dejan pasar, y los cobardes de sentimientos no crecen en emociones. Para huir, mejor no emprendas caminos, y así las dudas no amargarán tu futuro.

Llega el mes del amor, y yo en unas cuantas de líneas ya estaba intentando evitar decirlo. Cada mes del año es el mes del amor, cada amigo que en 365 días busca dos segundos en esta vida para preguntar cómo estás o para recordar un buen rato que paso junto a ti es amor, y cada mirada que no necesita de palabras para decir y hablar por si sola, llena el alma de impulsos que llegan en forma de sonrisas a nuestros labios.

Las mariposas no vuelan bajo el sol una vez al año, las mariposas también viven bajo la lluvia y en la oscuridad más fría. Ellas revolotean en los estómagos a su antojo sin pedir permiso ni exigir condiciones, de la forma más pura y animal que la naturaleza pueda manifestar.

No hay reglas. Basta con negarse a algo para que ocurra. Basta con ser consciente de algo para querer negarlo. Los cálculos matemáticos son para las máquinas, las personas no funcionamos así, por más que nos empeñemos.  

Como cada año la relatividad del amor y del día de su celebración. Como cada año las críticas y las caricias de más, un 14 de febrero. Como cada año nos olvidamos de los corazones rotos y de las dos mil formas de querer que ejercemos desde el primero de nuestros días. Cómo cada año, quererse a uno mismo se nos vuelve a quedar en el tintero para gritar cuanto queremos a los demás.

Y la sencillez del amor que por más vuelta que le doy, seguirá radicando en química. Estás ahí para esa persona. Unos atraviesan el mundo para llegar a destino, otros lo tienen frente a sus narices, unos, cinco minutos de paseo les parece toda una odisea para ser feliz y arriesgar, otros dejarían cada sueño  que tuvieron por sus emociones, unos pasan toda su vida junto a una misma persona,  para que en un segundo llegué otra y cambie su mundo por completo. El amor no entiende ni de tiempo, ni de distancias, ni de nada racional. Por más que insistamos…aquel que tenga que pasear, paseará cinco, diez, y un día entero si así es necesario, él que de repente tras años descubra a una persona que le rompe cada esquema prefijado, ya no podrá dejar de pensar en ella y él que tenga que cruzar el mundo y llegar a rincones dónde jamás se imaginó, convertirá en aventura además, sus sentimientos… es, y será siempre… lo inevitable del amor.

“Es muy egoísta sufrir más por uno mismo que por alguien. Pero se sufre por qué se quiere. Debería existir una tecla que al pulsarla pudiésemos dejar de querer y así, en ese instante dejaríamos de sufrir. Porque si no se quiere, no se sufre. Pero no. No se puede dejar de querer cuando se nos antoje. “EL AMOR ES INEVITABLE” (Juan del Val, Nuria Roca. Lo inevitable del amor)

La mejor decisión bajo mi punto de vista sería convertir a Febrero, el mes de los 28 días en el mes del carnaval, en el mes dónde las letras de las chirigotas, comparsas y demás inundan nuestras vidas para gritar desde nuestro interior a toda clase de sentimientos. El mes para reírnos de nosotros mismos…

Y amar… amar déjenlo para todo el año.

No me sirven los bombones, ni los osos de peluche, ni las flores porque… dicen las letras de mi  carnaval que “ soy afortunado porque los mayores tesoros que tengo… No los he comprado…”

PD. Leí por alguna red social una frase…”No pienses en mañana, que te olvidas de las ganas que te tengo hoy…” Y, hoy es 11 de Febrero, nada que ver con San Valentín. Confieso que he sentido.

15 Años de Dando el Kante

Nunca había oído hablar de ellos, pero más tarde supe cuántos caminos con éxito habían recorrido. El viento transportaba sus historias y hazañas con la prosa, la rima, las letras y las frases. Con el silbido del mismo, ya hacían música sus historias, y que decir las melodías que a propósito reproducían a viva voz.

A su paso contaban, dejaban sonrisas, momentos de juerga, anécdotas y añoranzas a su marcha, ligados al deseo de su pronta vuelta. Dejaban conocidos, y también amigos.

Dejaron en algunos casos, corazones rotos tal vez, golpes de guitarras que se perdían entre el albero de ferias y romerías. Dejaban multitudes ansiosas de baile y jarana, y acompañaban en sus descansos a los que los seguían y apoyaban.

Yo no sé, en que momento, llegaron a mi vida sin saber quiénes eran, siendo ellos ya, lo que eran sin yo saberlo. Cuanto supe después, sólo tuve que comprobarlo.

Quizás hoy pueda hablar con la propiedad que me dan los años que sin planearlo, la vida me ha regalado junto a vosotros. Quizás, hoy me tomo molestias por que hay momentos de mi vida en los que vuestras voces sean probablemente la mejor banda sonora, quizás, quince años de los que he disfrutado unos seis, son el mejor garante para que yo, dejase que me cayesen mil altavoces más encima si fuese necesario.

Hoy como regalo de cumpleaños, quiero decir cuánto sé yo, de vosotros, y de la única manera que sé, escribiendo.

Gracias.

Gracias por que no sólo hacéis 15 años de “Dando el Kante”, hacéis quince años de felicidad de muchos. Hacéis momentos inolvidables en cada boda, y en cada bar de los miles de pueblos sevillanos y andaluces.

Gracias.

Porque nunca vais a desgana y si es así lo disimuláis. Por vuestra profesionalidad, por vuestra dedicación y vuestra guasa contagiada. Por todos los que recuerdan una época como la época “Dando el Kante”, por los que siguen apostando y confiando en vuestras voces entre los que me incluyo, y por vuestra transparencia.

Gracias. Pero he de recordaros algo a los tres, mi Diego, mi Fran y mi Manué. Vuestro éxito nunca radicó más que, en quienes sois.

Si he de contar sobre vosotros he de daros doblemente las gracias. Mis amigos. Y no sé si esté adjetivo se sujeta a tantas historias que oí.

Dicen que es y se siente sortudo, aquel que han sido apremiado con loterías y sorteos y la fortuna les ha llovido del cielo. Dicen que los que tiene carreras profesionales brillantes y viajan a diario por trabajo, dicen que eso es suerte. Yo según esto nunca he sido afortunada, y sin embargo siempre me he sentido así con respecto a mis amigos, de lo cual, vosotros tenéis gran parte de culpa.

Ellos, un día aparecieron por sorpresa, y hoy seis años después, jamás me han vuelto la espalda, se colaron en mis días para hacerse importantes. Me han hecho participe de sus alegrías y de sus desdichas, y me siento orgullosa. Me han hecho reír, y llorar… pero de la risa. Siempre fuisteis conmigo generosos. Y me habéis dado a muchos otros. Gracias por ellos. Hoy ya no me caben en las manos tanta buena gente con la que cuento y a la que quiero con locura.

Hoy tengo un libro lleno de páginas de momentos imborrables, hoy tengo tantos personajes que los argumentos se me escapan de las manos, hoy bromeo con mi doble padrón loreño – villaverdero, y tengo dos ferias al año.

Hoy he caído en la cuenta de que el mejor de los títulos para vuestros 15 años no es otro que la gran familia que significa “Dando el Kante”.

Gracias.

Gracias por hacer que siga creciendo. Seguiré arrancando cada página de mi libro porque nadie debería desconocer las grandes personas que esconde la leyenda “Dando el Kante” y su música.

Nos vemos en los bares…

P.D: Me quedó aquí, entre cantimploras, Cantillana, y las lagunas. Entre hippies, ferias y copas. Me quedo con corazones que sanaron y hoy son ejemplos a seguir, con los fieles a su forma de ser, con los luchadores y los desaparecidos. Me quedo con las ausencias largas y las visitas frecuentes. Con bizcochos caseros y arroces futuros. Me quedo con… ¿Tu cuantos peinados te haces?, con la vihennnnnn, la radio y los pepinos. Con el cariño implícito y explícito. Me quedo con vosotros, con los vuestros, y os regalo a los míos. ¿Hacemos trato?

Por 15 y mil años más… DANDO EL KANTE por todos los rincones del mundo.

La niña del altavoz !